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    我失眠了。

    每每意识到自己那幼稚的爱对白雪来说是个负担，我就辗转反侧。我开始发疯地想她，积压的感情却找不到出口。更可怕的是，自从在那张巨大的画布上涂抹之后，盒子里储存的橄榄绿色块已经无法再满足我的表达欲。

    太小了。就算我把卧室的地板铺满，也不足以宣泄。

    我尝试过做许多耗尽精力的事。跑步、锻炼、做家务……可倒头来除了让我变得更累之外，依旧没能解决夜不能寐的问题。

    于是一个星期之后，我挂着两个重重的黑眼圈，准时出现在了贺俊家门口。

    “先说好，你要是再做什么过分的事情，我真的会报警。”我把外套严严实实地拉到最顶，一脸防备地说道。

    贺俊穿着松松垮垮的睡衣靠着门框，表情玩味地看着热得满头大汗的我。

    “我说过了，我对你这种飞机场没那些兴趣。”

    埃贡·席勒是艺术培训期间我接触的第一个画家。

    “线条，是艺术的第一要素。”贺俊的声音在空旷的阁楼回荡开，“线条的粗细，硬柔，虚实，都是构成形状以及形体的基础。就像埃贡·席勒的自画像，用的是尖锐、充满棱角的线条，来描绘身体和他精神的状态。”

    我坐在高画凳上，皱眉看着投影在白帆布上那个坐姿扭曲的男性裸体——暗黄色的躯体上，所有的关节都像是尖刺一样从皮下突出，双手宛如死树的枯枝般盘扭在头部，像是在自己的喉咙处打了一个死结。

    “他，很痛苦吗？”

    贺俊轻笑一声，递给我一支削尖的6B铅笔。

    “你得收起你的感知力，夏梦。”他缓步走到画架前，黛青色的睡袍泛出的幽光，“记住，控制、观察，再表达。”

    我撇撇嘴，用笔戳了戳固定在画板上的白纸。那铅笔软得可怕，稍微一沾纸就留下一块炭迹。

    “……好吧。我该画什么？”

    我才在纸角戳下几颗黑点，耳边就响起一阵布料的摩擦声。下意识地抬起头，只见他已上半身赤裸。布料堆积腰间，投影反射的白光从身体侧面打过来，使骨骼和肌rou的线条格外明显。

    “画我。一笔到底，如果断了就重来。”

    我从来没觉得画画是一件那么折磨的事。我的手抖得厉害，稍微用力重一些就会折断笔芯，不得不又重新削笔，重新铺画纸。手心的汗越出越多，到最后我绝望到连笔都快拿不稳了。

    也许我真的什么都不会，不仅给不了喜欢的人爱，现在连曾经最得心应手的事也做不好。

    我嘴里发苦，力气像是从指尖一点点漏出去，最后无助地垂下手，把额头靠在画板上。

    “专心。”贺俊没有因为长时间站立而流露出半点烦躁，“仔细看我，看清楚了再画。”

    我疲惫地叹了一口气，拆了那幅线断在腰腹部的废稿。

    “你能做到，夏梦。”

    他的语气一反常态的柔和，让我回想起了在《第七号构成》前那爱怜的神情。我深呼一口气，重新贴好画纸，将画架移开了些，托腮认真地观察起了他。

    男性的身体缺乏曲线，关节和肌rou如钢板般棱角分明，每一寸都在抗拒流动。宽肩窄腰，肌rou硬朗，整个呈现出倒叁角形，线条锋利得像极了席勒的笔触。

    眼前这个人，他的气质并不来自于深邃的五官，而是他舒展的姿态中浑然天成的统治感。我忽然明白过来自己不应该从头部开始画——那里应该是一切的收束，而所有的情绪汇聚的地方，是他的双眼。

    那是深不可测的漩涡，是至暗的中心。

    我浑身一震，从他的肩膀落笔，顺着一股被支配的惶恐完成了勾勒。

    见我画完，他走过来驻足欣赏。

    “为什么不画我的眼睛？”

    我的心跳如雷，头皮发麻，只觉得胸口那一片橄榄绿已经不足以支撑顺畅的呼吸。

    “我……认为这些足以呈现你的全貌。”我小声地辩解道，“再说，你给我看的，席勒，也不总是画脑袋的。”

    他从鼻腔里哼了一声，穿好了衣服。

    “去洗脸吧。你现在跟个花猫一样。”